4

Когда я из книжного магазина приношу очередную книгу Кинга моя мама закатывает глаза и бормочет что-то вроде: " Ты же говоришь, что скучно, зачем покупаешь тогда?" Ей, как не читавшей Кинга, не понять, скучно или нет, долго ты вчитываешься или вливаешься с первой строчки, Кинг есть Кинг. И даже если самое интересное начинается почти в конце книги, эти пары-тройка глав стоят всего того объема скуки, который вылился на тебя прежде.

Честно говоря, эта книга как раз из того разряда, когда начинаешь читать и главное не уснуть, а вчитаешься и понимаешь, как бы заснуть, потому что из темных углов выглядывают всякие чудовища, из шкафа выходят утонувшие близняшки, а под кроватью заливается жутким смехом Персе. Да и вообще, жуткая книжонка-то, как раз в духе Кинга. Понимаешь, что это все чья-то фантазия воплотившаяся в быль и ужасаешься. И картины. Искусство, несущее зло вообще интригует и завораживает. Прекрасно и ужасно одновременно.

Агрессивный, озлобленный из за своей травмы художник, его добродушный, медленно слепнущий друг, которого жалко для не возможности, потому что такие люди, как он, должны жить. Милая старушка, "дочь крестного отца", она разбудила зло, которое перевернуло всю ее жизнь. Рыжая кукла Реба. Загадочный корабль-призрак. Более чем живая статуэтка. Мрачные картины. Мертвые девочки. Птицы летящие вверх лапками... В этот мир входишь постепенно, но поглощает он тебя целиком и полностью.

Браво, мистер Кинг!

Бездна бездну призывает.
7 из 10